Cuando creamos líneas se bifurcan dos mundos: el ideal y el real.
De la realidad (transformada en unos cuantos caracteres) fabricamos ideales que cuentan solamente un poco de lo que ocurrió en verdad en los sucesos que conducen a la vida a ese callejón sin salida.
Pero hasta los ideales nos resultan muchas veces cólicos, y preferimos quejarnos a ver esas grandes pequeñas cosas (tan famosas) que son minoría los que se empeñan en descubrir y rescatar de lo profundo del anonimato.
Hablar sobre vos, hablar de los momentos de antes ayer, hablar de mariposas, hablar de cuentos, hablar de sapos en algún pozo…no es al final (y al principio ¿porqué no?) exactamente lo mismo…ideas que se transan con la realidad.
No podemos acomodar en la memoria lo real soñado o lo ideal vivido. No podemos hacer coincidir lo real vivido y lo ideal soñado.
¿Valdrá la pena pensar en alguna buena ansiedad frustrada si después el recuerdo nos deforma lo que en verdad ocurrió?
Las palabras que decimos construyen lo que somos bajo cada una de nuestras caretas y bajo las sábanas. La sinceridad y las mentiras forman parte de lo que somos.
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