La historia no es lo que decimos, la historia es lo que en verdad sentimos dentro. No es lo que queda bien, no es lo que combina, no es lo agradable al ojo humano, no es solamente- y es justo decir “sinceramente”- nos da placer.
La verdad se encierra dentro de nosotros y nos encierra ahí a nosotros mismos. Los silencios que hacen escándalo en nuestro interior se acobardan al salir a la luz, y todo lo que no encaja, y todo lo que es diferente. Eso si es parte de la historia, de la verdad.
El destino nos coloca en su sin tiempo de olvido y dolor. El sabe donde deben ir los puntos y apartes, los puntos finales. El sabe de espacios y gramática.
Lo que espera el otro de vos, lo que vos esperás del otro.
Con los ojos bien abiertos y el oído atento percibimos las acciones de los otros.
Ah no!!! ¿Yo? A mí no me importa lo que dicen los demás de mí, yo hago lo que quiero y no jodo a nadie. Vivo inmersa en mi burbuja, no necesito de nadie y estoy re bien así.
Pero... ¿ustedes qué miran? ¿Estoy despeinada? (estoy pelada: que mal te queda) Si ya se. Estoy gorda pero ayer empecé la dieta esa la de
Lo que esperás que esperen de vos. Lo que los otros esperan que esperes de ellos. Todos esperando a que alguien espere pero todos hacemos como si no esperáramos nada… ¿y el sentido? ¡Ah! eso te lo debo.
“Al fin nada tiene que ver con la intención del autor sino con la interpretación del lector” (Bajtin si no me equivoco)
¡Entendé lo que quieras! Al fin y al cabo siempre pasa eso.
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